о, если бы меня писал Крамской,
мой стих, ко мне тогда бы был прикован
он не хотел бы, в краске жить земной
терпеть её музейные оковы,
ему б хотелось: в дождь и снегопад,
туда хотел бы, где любовь таилась,
он бы везде, искал мою наивность
и взглядам незнакомых был не рад,
он чувствовал души моей бы, страх
и удаляясь в мир ещё предчувствий,
украдкою искал в других мирах
те краски, что спасли б меня от грусти,
о, если бы меня писал Крамской,
я б уже точно, слыла «Неизвестной»
душа, как соловей бы пела песни,
чужим стихом пробитая насквозь,
из-за боязни
или из-за казни -
его
увидеть рядом в близкий миг,
душа б моя упала б сразу
наземь,
или
сломалась будто бы тростник!