Остаток дней - нелегкая обуза,
ведь жизнь меня давно не веселит,
не радуют ни женщины, ни Музы -
их шепот неразборчиво звучит.
Мою сивиллу я сто лет не вижу
хотя прошло не больше двух недель,
ее портрет то дальше мне, то ближе,
он как икона смотрит мне в постель,
смущают сны нелепые все чаще,
толпятся в них умершие друзья,
и незнакомки в масках посещают,
душа блуждает в сумеречной чаще
и выбраться оттуда ей нельзя;
то вырвется, то снова увязает…