Мокрый снег. Я бреду по городу,
Разбиваясь о каменность лиц.
Руки мёрзнут, а сердцу не холодно –
Неживое от взлётов вниз.
Душа плачет, а слёзы не капают –
Застревают в простуженном горле.
Стая птиц чёрных вновь мне накаркала
Захлебнуться невылитой болью.
Стая белых птиц – прочь от метелей –
Взмыла в небо, печалью мне вея:
В сотый раз без меня улетела.
Я, упав, больше с ними не смею.
Я, упав, навсегда распласталась
По Земле этой – грешной самой.
Но – вот штука! – крылатой осталась
Белоснежная птица – душа моя.
Называют её и странной,
И загадочной называют.
А она – просто вечная странница,
Тщётно ищущая свою стаю.
Мокрый снег… На ресницы падает,
Заметает продрогшую душу.
Ничего её в жизни не радует,
Заблудилась надежда на лучшее.
Ноябрь 2001