Стихи так не пишутся, право,
Слагаясь из нот вдохновенья,
Они лучше сладкой отравы
Снимают с души напряженье.
Насилуя мозг посекундно,
Нам жизнь добавляет загадок,
А я и так бедно и скудно
Сменяю свой третий десяток.
И вылившись горным потоком
Заполню холмы и равнины
Тем сладостным, жертвенным соком,
Что хлещет из-под древесины,
Вскрывая и сердце и душу,
Вон он в муках смерти затих...
Вот так же всегда и наружу
Из мыслей рождается стих.