можно сказать, что и жизнь его уже прожита, стоит
вписывать каждую строчку, заглавными буквами вверх
мелочи времени между годами историй,
мирно идущих на вечный покой в крематорий,
так как весь мир перевернут, стоит на своей голове.
так как весь мир не разобран, так, видимо, проще -
небо внизу, а земля высоко, далеко в облаках,
видеть прохожих, похожих на пепельно-тощих,
втиснутых между словами в бумажный листочек,
призраков, крутящих пальцами возле виска.
глядя, как он, как обычно, пытается падать,
роя себе сотни ям, всё пытаясь забраться наверх,
злобной улыбкой окинув безликое стадо,
то ли людей, а то ли, как он считал, падаль,
так никогда не умевших стоять на своей голове.
что же, так смейтесь, он знает - придется вам плакать.
пусть не сегодня, так завтра, ну или когда там ещё.
вы будете падать наверх - он построит клоаку.
можно сказать, что и жизнь его просто прошла как
маленький подвиг, а остальное не в счёт.