Меня заштукатурили, как дырку в потолке, покрыли свежей краскою... А на твоей щеке забытая мелодия слезинкою бежит, зовет меня, холодную, но мне уже не жить.
Привыкнешь к неизбежному, остудишь лишний пыл. Пройдет немного времени и скажешь ты: "Забыл." - но помни, что какой бы ты не выбрал дальше путь, дороги и тропинки все ко мне лишь приведут: пройдут недели месяцы, а, может, и года, но для двоих лишь комната внутри тебя всегда. И если в одиночестве дождешься ты седин, не слушай, что твердят они - ты мой, ты не один.
И спим мы одинаково, но я - не вижу снов. Ты можешь жить во трауре иль быть счастливым вновь...Но помни, что какой бы ты не выбрал дальше путь, нет ничего, что память не способна нам вернуть.