Нет, я вообще не лирична, писать без толку
Могу про Красную шапку, про того парня, про Волка
Про себя – как будто какой-то ступор
Ничего кроме фразочки «sick, sad, stupid»
Я больная, нервная, не сижу на измене, я в ней живу
Не человек, а по подкорке растертое дежавю
Я каждый прохожий, каждый усталый взгляд
Если хочешь увидеть меня, как-нибудь обернись назад
И точно узнаешь меня по опухшим векам
По стакану кофе в руках спешащего человека
По бледным губам, по сутулым спинам
В толпе, что пёстрой рекою стремится мимо
Услышишь меня в резком шепоте из мобильного телефона
Я буду отзвуком разговоров, буду привычным фоном
Про магазины, врачей, про мужиков, про кризис
Всё это, как бы и есть мой обычный бизнес
Я слишком спокойна, как Будда, срываюсь редко
Психиатр в награду меня переводит на полтаблетки
У меня кот, секс с бывшими, личный тренер
Думаю, что однажды я просто загнусь от лени
Что ещё? Здесь нет даже приличной драмы
Работа, старенький дедушка, папа с мамой
Иногда обьявляется кто-то из прошлого, пообщаться
Зачастую я отвечаю «нет», не хочу пытаться
Превращать свою жизнь в программу «забытые имена»
Ах да, мне уже 27 и я до сих пор одна
Но не испытываю в этой связи вообще никаких эмоций
Нет, я совсем не лирична, лиричность мне не даётся.