М.А. Булгакову.
Я слышу слабый запах табака,
И сытое урчанье хищной жизни,
Я вижу её мерзкие глаза,
Как солнце, собранное в призме.
Лети, лети мой проклятый поэт,
Начало света воспевая,
А Смерть споёт с тобой дуэт,
Пылинки Жизни медленно сдувая.
Там на столе - лишь пара дохлых роз,
Да звон часов, не вовремя смолкавший,
А в голове - кипенье адских грёз,
Да стон души, когда-то говорившей.
Лети, лети мой проклятый поэт...