Нет снов. Нет мыслей. Только лишь слова
Из горла рвутся с влажными слезами,
Который день чумная голова
Не ведает, что делает с руками.
Который день брожу одна, песок
Пересыпает ход часов неверно,
И боль стучит назойливо в висок,
Да и давно ни к черту стали нервы.
Но в голове играет только Он,
Души перебирая струны быстро,
Но вместо музыки – один протяжный звон,
Через который рвется Альтависта.
Я заливаю боль десятком добрых вин,
Но так же чувствую Его и так же слышу…
И сердце безраздельно занял Сплин,
И оттого оно творит и дышит.