Мне в скрипе старых половиц
Мерещится герой забытого романа,
И на краю бессмысленных границ
Бушует запах мятного дурмана.
На кухне - тишина,
Лишь звонкий гул часов.
А я ослеплена,
Не лучше ль нам в альков
Пожаловать украдкой?
Тут сонный запах дерева и книг
Мне остро режет нос,
И душный, египетских масел родник
Опутает атласом грёз.
Тут кресла мягкие,
Зелёный круг от лампы,
Надежды робкие,
Разрушившие штампы.