Здесь где-то рифма была
Её я потерял,
В ней песня моя жила
Её я промолчал.
Мозг заточен под слова,
А не ноты,
И строки письма
Загрубели от прозы.
Мысли текут под «пером»
Линейными фразами.
Не рождены они
Столбцами крылатыми.
Не стреляйте в пианиста
Он играет, как умеет.
Не казните прозаика,
Ему дано лишь говорить,
А петь он не смеет.