Сон очень истинное состояние, равно как и смерть…
***
Накануне приснился странный сон:
Вижу я большую плохо освещённую комнату,
Посреди комнаты стоит круглый стол.
На нём несколько некрасивых темноволосых женщин
Раскладывают карты.
Я стою в тёмном углу комнаты,
и они не должны меня видеть,
но изредка они поглядывают в тот угол,
где я стою, и каждый раз мне становится страшно.
Я хочу уйти из этой комнаты, но не могу,
Ноги не слушаются.
С ужасом я смотрю на мелькающие костлявые руки,
Перекладывающие карты.
Слышу, как женщины переговариваются,
Слышу отчётливо каждое слово,
Но не могу ничего понять и запомнить.
Вдруг одна из женщин поворачивается в мою сторону
И долго и пристально смотрит мне в глаза.
Остальные женщины чуть приподнимаются
Из-за стола, одна из них делает ко мне несколько шагов.
Меня охватывает ужас, но я не могу пошевелиться.
Я чувствую, что сейчас они сделают со мной что-то страшное.
Вижу очень белое, неестественно белое лицо
и чёрные уголья глаз, похожие на две чёрные дыры,
Затягивающие и страшные.
Неожиданно из тени выходит темноволосая женщина
И говорит властно, громко: «Оставьте её в покое. Не трогайте её».
Страх медленно истекает, покидает моё измученное тело.
Я всматриваюсь в лицо женщины, удивляюсь:
Она так похожа на мою близкую подругу.
Я не видела её давно, она живёт далеко уже много лет.
Последняя встреча была около года назад, я помню её.
С удивлением я смотрю на лицо женщины, думаю:
Почему она? Или не она? Почему здесь, в таком странном
И страшном месте? Здесь нехорошо, надо сказать ей,
Чтобы она быстрее уходила отсюда…
Сон обрывается неожиданно.
***
Я молча слушаю…
Сестра рассказала мне свой странный сон.
Она была в нехорошем и страшном месте
Прошлой ночью.
Я ничего не хочу говорить, просто слушаю.
Странное, потустороннее чувство передаётся мне,
Почти гипнотическое чувство. Я вижу эту комнату,
Вижу женщин за плохо освещённым столом,
Они раскладывают карты.
Почему-то мне нехорошо, страшно смотреть на их лица.
Это только сон. Один из многих. Он запомнился надолго.
***
Прошло несколько дней.
Мелькают лица, слышатся голоса,
Всё сливается, проносится перед глазами
И исчезает.
Мелкая суета
Стирает впечатления.
Серая явь мешается с калейдоскопом снов.
Среди пронесшихся дней
Вспыхивает ярко один.
Ослепительно солнечный день,
гранитные памятники,
Имена, даты.
Воскресный день.
Мы ходим по старому городскому кладбищу.
Это тоже город, огромный, только не шумный,
Без суеты, пустой, ненужной.
И, может быть, живой он, этот тихий и спокойный город мёртвых,
А не тот, где толкутся люди… живые? Не все из живых – живые,
Но только по здешним, земным законам.
Я смотрю на застывшие на граните лица:
Мужские, женские, улыбающиеся, озабоченные,
Молодые, немолодые…
Останавливаюсь возле большого памятника
С фотографией мужчины лет сорока.
Лицо его наполовину скрывают большие дымчатые очки.
На памятнике только дата и четыре строчки:
«Успокойтесь люди,
Не тревожьте прах.
Я у себя дома,
А вы ещё в гостях».
Невольно улыбаюсь и иду дальше...
Большая ухоженная могила,
В виде корабля-колыбели. Даже парус натянут.
На памятнике – девятнадцатилетний парень,
Снятый в полный рост. В руке – большая рыба.
Наверное, рыбак.
Хорошее лицо. Долго смотрю на него.
Нехотя отвожу глаза, киваю на калитку:
«Пойдём».
Мы пробираемся между могилами,
Вдруг сестра крепко берёт меня за руку:
«Подожди».
Мы стоим перед свежей могилой.
Деревянный крест, большой портрет в рамке.
Молодая темноволосая женщина в белом платье.
Дата смерти – 31.12.2008.
«Что ты так смотришь», - я наблюдаю за лицом сестры.
Она не отрываясь смотрит на портрет женщины.
«Что?», - повторяю я, мне становится не по себе.
«Это что, Наташка?».
«Какая Наташка… Пойдём», - я беру сестру за руку.
Потом отпускаю. Меня пробирает холод.
Я оглядываюсь по сторонам. Слепящее белое солнце
Отражается на чёрном граните. Солнце кажется
Мне чёрным.
Я пристально смотрю в лицо женщины на фото.
Длинные неровные чёрные подтёки. Дожди испортили портрет.
Я ощущаю чьё-то присутствие. Мне становится страшно.
Я отвожу глаза.
Мы уходим.
«Это не она», - я первая нарушаю гнетущее молчание
И делаю усилие, чтобы улыбнуться.
Сестра молча смотрит на меня. Я больше не улыбаюсь.
«Это она. Всё совпадает, кроме фамилии. Фамилия другая.
Но она могла взять фамилию мужа. Всё остальное совпадает».
«Ну и что?», - говорю я. «Ведь она уже 12 лет живёт так далеко…
Твоя одноклассница не может лежать на этом кладбище,
Тем более ты видела её не так давно. Полгода назад.
Всё было в порядке. Это не она, просто похожа»,
Я говорю без остановки только для того, чтобы
Исчезло это неприятное, страшное чувство.
«А сон?», - спрашивает она.
Я помню этот странный дурацкий сон. Не знаю, что говорить.
Я молчу, смотрю на слепящее солнце.
Кажется, даже солнце светит по-другому.
Смотрю на огненный пылающий шар
И вижу портрет в страшных тёмных подтёках
От дождей.
«Как это можно узнать? Она это или не она… что гадать»,
Говорю я.
Эта тягостная похоронная энергетика начинает мне надоедать.
***
Прошло ещё несколько дней. Странная история, странное чувство.
Я успела убедить сестру, что молодая женщина – не её одноклассница,
Что её просто не может быть на этом старом кладбище потому только,
Что там просто нет мест. Если бы это была она, она лежала бы новом.
…Через три дня сестра встретила общую знакомую и спросила:
«Давно видела Наташку? Как она? Кажется, я её видела пару дней назад, случайно».
«Нет, ты не могла её видеть», - сказала та каким-то севшим голосом и отвела глаза,
«Она умерла».