Право, я не поэт и совсем не стыжусь этих слов,
«Вальсом тела тоски»* я себе уже всё доказал.
Беспокойство души глупым эго признать я готов,
Видно, капля дождя не всегда - озаренья слеза.
Раздразнит волшебство, единившее Образ и Ритм,
Скрыв всю тайнопись строк и облекши во фразы Мечту;
Там за талию взяв у поэта Мистерию рифм,
Сам Размер, как скрипач, правит бал своим нервным смычком.
Только бал не по мне, и Строфа не вальсирует в такт.
Глянец Слов уж смешон, как надменный швейцар у дверей;
В вихре мыслей Перо, зацепившись за Образа фрак,
Малодушно спешит за Частушкой укрыться скорей.
Но зачем чистый Лист, беззаветно мне преданный, ждёт
Парафразу свою, одинокую в вальсе Стихов?
Право, я не поэт - как стареющий бритый тапёр,
Дирижёра не жду, но подыгрывать Музе готов.
05.11.09 (Ред.28.08.10)
* - мне нравится такая образность, а там уж кому как