Я вижу струйки дыма над домами,
соломенные крыши, черепицу…
Я вижу в камне башни, шпили, дали
и облаков дождливую границу.
Порт – гавань. Пена лижет берег.
Как материнская ладонь - прибой.
И ветер злой, немой и неумелый
канаты пилит в руку толщиной.
Старается, но то ли запах дёгтя,
то ли индийских пряностей тепло
ему въедается в невидимые ноздри,
изъесть мешая конопли добро.
По сходням к судну мулы, люди -
навьюченное многоножье, давка.
На реях, в белом, чайки–судьи
галдят, да без греха удавка.
Здесь запах соли, уксуса и рыбы
тузами бьёт Аравии аром.
Здесь девки в растютюх могли бы
за Францию глотать дерьмовый ром.
Огрехи берега, издержки жизни.
Чужую речь, как мантры, эхо множит.
Бог даст и каторжная тризна
В карман француза лишний Су положит...