Кому-то Бог, кому-то пустота
Слепой старик прозрачен, как икона
И сигарету, и простуду саксофона
Впускает в кровотоки-провода
Колышется прокуренная тюль
И между пальцев оттиски металла
Кошачий крик срывается с оскала
Глотая медный привкус его пуль
Остывший год засох в кофейной чашке
И девушка - напротив, чуть жива
Вдыхает дым, доживший до утра
Взлетая нагишом в его рубашке
И тянется. Руками. Тетивой
Прожить быстрее все его аккорды
Вцепится клювом в судороги форте
И становится понемногу не живой
И тень крыла, над пропастью, во лжи
И тело, и тепло – в немом миноре
Скрипичный ключ три четверти в двери
Пиано-форте, в пульсе-недотроге
В синкопах дыма. Бегство от себя
Она – его беспомощная муза
И, он, не против этого союза
Кому-то Бог. Кому-то пустота