так много хочется сказать, когда молчишь,
случайно замерев в дверном проёме,
как будто пульс прокалывает тишь
в осенней предрассветной полудрёме.
так хочется пропеть, как тяжек грех
и святы поднебесные мотивы.
а ты стоишь - всё тот же человек
у входа в залы, бешено-ретивый.
курноса юность. спелые наряды
не красят прошлогодний хоровод.
антонимы бредут по жизни рядом:
рука об руку Тень и Небосвод.
маяк искать не стоит, лучше - Веру,
хотя она и есть святой Маяк.
в надежде обезглавить Королеву,
по клеткам мы ступаем, держим стяг.
но кто сказал, что стяг не обагрился
румянцем преданных, загубленных идей?
мой карандаш недавно затупился,
рисуя облик наших светлых дней.