Я смотрю на все подбоченясь,
Глаз прищурив, картуз набекрень.
Кто-то думает я кобенюсь,
Право слово, опостылела эта хрень.
Нет того дорогого, трепетного,
Что воспеть бы и славить мог,
Удостою невнятным лепетом,
А-а, с поэта хоть шерсти клок.
Оттого я вовсю ругаюсь,
Святое браню потому,
Что ворона, куста чураюсь,
Грай же, бесстыдный, звучит на страну.