В РИТМЕ БУБНА
Я свою настрою душу
на высокую любовь,
чтобы чувствовалась глуше
непроявленная боль.
Я поверю снова в чудо,
а потом уйду за ним,
и на время позабуду
бред житейских пантомим…
Стекает боль на белый лист:
кричавший о любви – не любит…
и ты послушай – помолчи –
пусть музыкант заденет бубен.
Пусть этот бубен прозвенит
в твоей душе, а не на сцене,
поскольку нелогичный ритм
никто сегодня не оценит.
Вот – полвека пролетело –
всё укроет снегопад.
Ничего не надо делать,
отмечать не стоит дат.
Даже солнечные нити
не рассеют облака…
только Ангел – мой хранитель –
улыбается слегка…
Здесь души, полные любви,
к вершинам купола взлетели.
Они, наверно, не могли
уже любить, оставшись в теле…
Я помню всё, как странный бред,
который счастьем назывался…
и музыканта больше нет…
и отзвук бубна затерялся…