Я не люблю когда мне лезут в душу,
Тем более – когда в нее плюют...
(В.С. Высоцкий)
Мне тоже хочется порою
Дать волю чувствам и словам,
Чем шире душу я раскрою,
Тем проще плюнуть будет вам.
(А. Деева)
Вот, прокралось опять... Голубеет нахальное утро.
Фарисейский денек на пороге – бог в помощь! – стоит.
Я оскалюсь ему, «обласкав» не-навязчиво Трупным,
Помня горечь и желчь нанесенных вчерашних обид.
Я ему рас-скажу – !! – задавая прогноз на «погоду»,
Искромсав голубинность, нещадно измажу седым.
– Что, не ждали? Привет! Вы мою – зря! – не цените одурь,
Хоть повсюду её скоморошьи мелькают следы.
"Не-Формат" – штамп-клеймо. – Неумело в чуланчике прячу.
Не пришлась ко "Двору". – Суть вопроса?! – Глух ba'stard-изгой.
В живодерню? – Изволь! ( [Ж-жаль!] пока что не старая кляча).
Надломлюсь? – Проскочу, изогнувшись скользящей дугой.
Палец тянут к виску суетливо ("святая" привычка!), -
Мол, вороне белила… – ?! – И в "праведном" гневе плюют.
Впрочем, что мне с того? Всё равно подытожат и вычтут.
Оплеуху поймав, – хоть ползком, да подамся на Юг.
Тот прогнивший мирок обозначу себе как Никчемный,
Оторвусь/убегу, в Путь (сто первый!) шагнув кочевой...
Только... Вдруг! Озарит откровение: Стоп! А зачем мне?
И прожжет до удушья: А, собственно, ради чего?!
. . .
Вот, прокралось… Опять! Голубеет нахальное утро.
Фарисейский денек на пороге – бог в помощь! – стоит.
Не оскалюсь. Теперь! – Улыбнусь (ну, как будто мне трудно?!),
Макинтош застегнув, помня – КАК! – промокает мой Твид.
Я ему пропою (в унисон!) до до-ТОШНО-сти оду
(Всё святое внутри, на поверхности – кукольность-дым).
Смело в ретушь возьму слов и мыслей промозглую роздумь,
Но уйду – честь храня! – от зловеще шш-шипящей орды.
***
изображение взято из интернета