Город расчерчен снегом под поле битвы.
Зимний гамбит, однако, растаял в лужах.
Ты далеко. А я - на диван улиткой,
Грею мечты под пледом пушисто-южным.
Грею слова. Как жаль, что не пишут писем!
Мир недосказан. В шкатулке хранится эхо.
Небо лениво нижет минутный бисер,
Не замечая, что здесь, над землёй, прореха.
На карусели в старом замёрзшем парке
Кружится память, не ставшая чёрно-белой.
Воспоминания - яркие, как подарки,
Только глаза закрою, приносит тело.
Всё хорошо. Дебюты зимы стандартны.
Я не грущу. Я пробую вкус сомнений.
Помню. Люблю. Надеюсь, что, может, завтра
Белое войско продолжит своё наступленье.
Город качнётся вестью светло и вьюжно.
Память уйдёт из парка тебе навстречу.
Небо затянет раны лиловой стужей.
Я напишу... Стихи, как и письма, лечат.