Сошёл ноябрьский первый снег,
и дождик моросит,
неспешен его мокрый бег,
и зонтика лишь щит.
Я у могилок опущу,
на голову пусть льёт,
могилку внука поищу,
где он сейчас живёт.
Пять с половиной будет лет,
как адрес поменял,
за это время - я поэт,
в двенадцать, кем б, он стал?
Внук наизусть читал стихи
и музыку любил,
и были б первые грехи,
в шестой переходил...
В двенадцать я себе сказал:
"Запомни, навсегда,
что знаешь всё, как аксакал,
про чувства и года.
Уже все книги прочитал,
здесь Мопассан, Дюма...
И знаешь про девятый вал
любви сполна, сполна.
И взрослый будешь, то смотри,
когда двенадцать лет
у сына будет впереди:
вполне он человек!"
Но не случилось, вышло так,
что, ты, мой первый внук,
не вынес раковых атак,
не изучал наук.
Но это время, ты со мной,
пять с половиной лет,
тебе скажу, мой дорогой,
что стал с тобой поэт.
Кто говорит, что графоман,
раз много я пишу,
но поэтический туман
во мне, я им дышу.
И это ты сейчас во мне,
твой образ навсегда,
приходишь ли когда во сне,
или пишу когда.
А дождик потихоньку льёт,
Стекает по лицу,
Или слеза наоборот,
добавит мокрецу.
Прости, что редко прихожу,
здесь тело - не душа,
но совесть каждый раз бужу,
что жизнь мне хороша.
08.11.2009г.