Конь крылатый парит в тишине,
сыплют звон золотые копыта...
На роду ли написано мне
пропадать под копытами быта?
А ведь было:
беспечен и юн,
я Пегасу расчёсывал гриву.
Но увлёк человечий табун
и несёт к роковому обрыву.
Здесь высоким ломают крестцы,
здесь под масками спрятаны лица,
похотливые ржут жеребцы,
жарким глазом косят кобылицы.
И не выйти живым из игры:
слишком поздно и грязно, и тесно.
Вот все ближе и ближе обрыв,
вот передние падают в бездну.
Страха нет.
Но так хочется жить,
видеть детские сны на рассвете.
Только б звонкое стремя схватить
за полмига до смерти!