как хорошо…
всё так просто.
дни как просо сыпятся меж безымянного и мизинца косо
и где-то тронулся лёд и окреп снег в жесткий наст,
полный перьев бродячих птиц, полный непронумерованных страниц…
там где нет нас
чертополох растет из глаз
где самый святой образ
сомневается в святости.
хорошо, что мы не их гости.
мы не их.
во–первых, мы немножко гении, и во-вторых.
нам хватит нашей нарисованной на зеркале пропасти
все билеты туда куплены, не грусти
всё так просто. нет протестов, нет сводок о пасмурных днях
вот они небеса, сидящие на качелях
солнце в руках зажали.
вот они скрижали и наши собственные заповеди
я пишу _не навреди
ты пишешь южный ветер
время-талая вода, время-зыбучий песок
испачкала все рукава. время не отстирать.
в этой влажной зыбкости свой бестолковый толк:
ждать.догонять.вынашивать.терпеть.прощать.
но всё хорошо.
одиночество имеет привычку зашкаливать
но и тонуть
/вода по грудь
вода по шею
вода сверху/
пустота-сирота, пустота ест в тебе самое вкусное
пустота знает твои стихи наизусть,
раскалывает голову как грецкий орех
но
в пустой комнате самое красивое эхо
в пустой комнате самый громкий смех
страшно не любить ни души, а любишь…держи и дыши.
как это было мне расскажи, вылей душу,
а лучше напиши едкой тушью
на выцветшем фоне
как будто я посторонняя
как будто мы едем в плацкарте
как-будто мы в марте
и сходит снег