Человек один, как лист,
на ветру у жизни бьётся.
А ликующего солнца
лик величественно чист.
Оставляя память-тень
у постылого порога,
человек выходит в день
из постельного сугроба.
Не застегнуто пальто,
шарф висит петлёй на шее...
В никуда идти готов,
одиночеством болея.
Но опять бредёт домой,
ощутив в глубинах боли,
как летит крупнее соли
прямо в душу снег сквозной.