Слушай, Оля. Темной ночью,
В самый теплый день весны
Вылупляются из почек…
Нет, не листья, а птенцы.
Вот сидят они на ветках
И торопятся, растут.
Снизу ходят человеки,
Сверху дождики идут.
Птицы разные летают,
Ну а эти не летят,
Может, силы не хватает,
Может, просто не хотят.
Кошки, видишь, их не любят,
Им хватает и других,
Настоящих. Ну и люди
Не посадят в клетку их.
Но когда подует ветер
Да еще ударит град,
То птенцы, совсем как дети,
Зашумят, заговорят,
Закричат ведь им тревожно,
Если буря поднялась,
Так ведь очень просто можно
Оторваться и упасть.
Понимаешь, страшно очень…
А потом приходит осень,
Колкий иней по утрам
И туман по вечерам.
Тут-то им уж не сидится
(Так ведь может надоесть
Потому что все же птицы,
Потому что крылья есть!)
До того им скучно станет,
Хоть возьми и убеги.
Станут сохнуть, станут вянуть,
Пожелтеют от тоски.
И однажды на рассвете
Полетят во все концы.
А весной на ветках этих
Будут новые птенцы.