Жил человек,писал стихи
По вечерам играл он на гитаре.
При появлении луны,аккорды нежно замирали
Были они печальны и тихи.
Он просто жил-смеялся,плакал
Своё искуство людям нёс,
Он песни пел под стук колёс
И пел когда осенний дождик капал.
Он пел тогда когда страдал
Или когда смеялся звонко,
Ему смеялись все вдогонку,
А он насупившись молчал.
Он был Творец,он был Художник.
Он рисовал сплетеньем нот.
У ног его мурлыкал кот
Творца хозяин и наложник.
Тот человек был чист,как ангел
И в тоже время демон тьмы,
Терзающий его цветные сны
И жгущий душу словно факел.
Гулял он как-то в парке старом.
Под вальс танцующей листвы,
Под шелест высохшей травы
И под закат пылающий пожаром.
Ему на встречу злобный гений,
В руке того сверкает нож,
Что с музыканта-то возмёшь?
Но было поздно для сомнений.
И наш Творец упал на землю.
Последний отзвенел аккорд
И дорисован натюрморт,
Но не допито колдавское зелье.
Жил человек,писал стихи
По вечерам играл он на гитаре.
При появлении луны,аккорды нежно замолкали
Были они печальны и тихи.