Ее маленький дом смотрит на восток…
Каждое утро, просыпаясь с восходом, набросив на себя что-нибудь, чтоб не обожгла утренняя свежесть, она выскальзывает на крыльцо, чтобы встретить солнце, еще немного сонное, но уже улыбающееся… Ветер развевает ее волосы, треплет старенький свитер, застегнутый наскоро на две пуговицы, целует руки, прижатые от холода к груди, касается глаз, кажущихся на солнце бирюзовыми… Но она не чувствует..не видит ничего, кроме медленно выплывающего из-за горизонта мокрого от ночной росы алого диска… И каждый раз, встречая восход, она шепчет , что этот день будет самым красивым в ее жизни… Самым красивым… Даже если утро рождается облачным, туманным, плачущим, прячущим солнце, она все равно встречает новый день на крыльце своего маленького дома, глядящего на восток, и верит…верит…верит…
Иногда ей кажется, что она живет вовсе не в доме, а на корабле, рассекающем океанские волны, плывущем куда-то вдаль, быть может , туда где сбываются мечты… где распускаются голубые подснежники… где звучат колокольчики надежд…где хочется упасть в небо, расписанное причудливыми кружевами облаков… где звенят птицы…где пахнет радугой…радостью…теплым дождем… Где, как в детстве, можно пробежаться босиком прямо по лужам, заливаясь смехом от восторга…
Ее комната похожа на каюту… Хотя, может, это только кажется так… Ведь настоящих кают она не видела… Да и океан тоже… Он где-то далеко… Нереальный…неживой для нее…нарисованный на картах в школьном атласе, разукрашенный синим…мертвый… Она его придумывает заново… Раскрашивает бирюзой, вдыхает в него запах солнца, ветра, дали, чуда, тайны… Рисует над ним кричащих чаек… Выводит линии островов, на побережьях которых – золотой песок, опаляющий ноги, мягкий, шелковый, который хочется до бесконечности пересыпать из ладони в ладонь,ощущая в руках время… И солнце готово вечно любить, вечно ласкать, вечно согревать…
Она забывает, что за окном давно наступила мокрая осень… Что деревья отчаянно протянули свои ветви к небу, моля о снеге, дабы прикрыть свою наготу… Что дом ее совсем не похож ни на дворец, ни даже на корабль… Что половина ее мечтаний разбита вдребезги, словно красивый сервиз, когда-то неосторожно выроненный из рук… Она забывает, что за порогом бъется вовсе не океан, а разукрашенное одиночество… Что по ночам ее стекла дрожат от товарных поездов, мрачных ….равнодушных…уносящихся вовсе не к солнцу, а в какие-нибудь далекие сытые страны, свесившие ноги с земного шара и беспечно болтающие ими… Она забывает, что океан, такой таинственный и сверкающий, быть может, вовсе не ждет ее… И наглые чайки, вырывающиеся из снов, больно клюют ее протянутые ладони… Что ее стихи ветер, зло хохоча, разносит, словно сухую листву, и о ее нежности совсем не мечтает золотой песок на побережье… Что песни ее, рождающиеся на рассвете, ночью умирают, словно раненые невидимыми стрелами отчаяния, ненужности, забвения… Что мир любит совсем другие истории…
Она не знает, где она промахнулась… А может, она просто старается это забыть… Забыть то, что невозмжно ни перечеркнуть, ни исправить, ни вырвать как поддельную страничку в ее жизни…
И все же…
Каждое утро, просыпаясь с восходом, она встречает солнце с улыбкой, рисует океан, бъющийся у крыльца, превращает свой дом в корабль, плывет к неведомым берегам, далеким и прекрасным, и тихо шепчет, что этот день будет самым красивым в ее жизни… Самым красивым…