Каждый год приезжаю к знакомой криничке,
через луг, по широкому полю.
Прижимаюсь щекою к берёзке-сестричке
и слезам даю полную волю.
Боль моя не прошла через многие годы,
и не смылась криничной водою.
Ты прошёл весь Афган, был из сильной породы,
почему сердце сдалось без боя?
Всё, как будто вчера, ты стоишь у театра,
а в руке держишь ветку мимозы.
Воскресенье, весна, день тридцатое марта,
два билета, спектакль "Иван Грозный".
Возвращается память к криничному краю,
здесь следы наших встреч и поныне.
Твои песни с войны, на гитаре играю,
кружит голову запах полыни.
Этот запах дороже всех запахов мира,
слаще вереска, слаще жасмина.
Нежный ветер заигрывал с нами игриво,
а вдоль речки краснела малина.
И опять вижу я, ты стоишьу театра,
я спешу,но чуть-чуть опоздала.
А потом, через час, в день тридцатое марта,
биться сердце твоё перестало.
Эту боль мне уже никогда не унять.
и не выплакать слёзы отчаяния.
В этот день роковой, стало мне тридцать пять.
ты ушёл навсегда без прощания.
И уже много лет, я к криничному краю,
прихожу на мои Дни рождения.
За тебя пью глоток, твои песни играю,
и пока я живу нет забвения.