Мне восемнадцать лет.
За пряничной горой
мой
дом.
И солнце лижет крышу.
А над рекой (молочной)
поёт тростник,
он сахарный,
он тает...
Мои стихи – кораблики бумажные.
Гуськом плывут
тетрадные
туда,
где у реки, впадающей в залив,
второе открывается дыханье,
где сладко спят в песках
монеты стран,
которых
больше
нет.
И мне уютно там,
где время спелой дыней
покоится и дышит.
Как будто жизнь моя –
янтарный и тягучий
библейский дивный дар...
пустыни
дикий
мёд.