гребцу на греческой галере мир – мозоль;
но вёсла – в руки: там, за горизонтом,
Итака грудью раздвигает море,
и мускулы под ритмы гонга, гонга -
стремят галеру до груди её…
надежда – это смысл бытия.
иной сказал бы – истина… напрасно:
она не правит ни один изъян,
когда весь мир – мозоль, а правда – казнь;
изъяны - дым, надежда - горний мёд…
всего лишь цель – а сколько в ней тепла!
пускай оно обманчиво и слепо –
но лучше плыть, и видеть, и внимать
по узким бёдрам той, чьи очи – небо,
мольбу: о, как ты нужен мне живым…
весь мир – мозоль, усталость и борьба…
но вёсла – в руки: любишь – будешь вечен,
и, мёд надежды щедро загребая
душою – остаётся плыть и течь
в плену видений о жене и сыне…