НЕУДАВШИЙСЯ САМОУБИЙЦА
…кривых деревьев строгий ряд
похож на выставку увечий…
Здесь горожане говорят
на неизвестном мне наречье.
Здесь слово рай звучит как ад
и слово пёс – почти что песня,
а стук кладбищенских лопат,
словно призыв: Христос, воскресни!
Здесь солнцу радуется твердь,
а звёздам – больше серафимы,
чем космонавты, здесь же смерть
едва ли смертью победима.
Здесь Бог беседует с собой,
самим, а бес – с народом Божьим:
победой легкой одержим,
бес искушает правду ложью.
Здесь превратившись в цифру ноль,
в ответ не времена лихие,
пророком проклятая голь,
живёт с верёвкою на вые…
У них иное божество.
Их жизни не длиннее песен,
и возгласы «распни Его»
не реже, чем « Христос, воскреси».
Прощай, мир пробок и проблем!
мир продавцов и прокламаций,
мир-недаделка, мир-гарем,
мир простаков и провокаций;
прощай, мир бомжей и богов!
мир неуверенных, мир сонных
и заблудившихся мозгов
в себе самих, в себя влюблённых.
Прощай! Милее пустота,
чем жизнь пропойцы и калеки…
И с невысокого моста
он, разбежавшись, прыгнул в реку.
Март 2009.