Зачем-то заболеть заботой о былом,
забыв все бытовые передряги,
любовно пролистать лоснящийся альбом,
где предки спрятаны в мундиры и во фраки.
Придирчиво черты родства искать,
и пристально следить: росли, любили.
Чем призрачнее замки из песка,
тем зримей шаг - сраженья, ссылки, гибель.
И гордый ряд крестов их и наград
в ломбард снесут потомки, чтоб согреться,
и стершаяся надпись: «Милый брат!
Манглиси, детство…» - саданет под сердце.
Они ушли. Последней пряжи нить
дрожит, и все же, тянется за ними…
Не дай нам, Боже, ту же жизнь прожить.
Не дай нам, Боже, быть совсем иными.