Мы друг друга не понимаем.
Ты – из осени, Я – из мая.
Моя вешняя маята
не понятна тебе ни черта.
Знаю я, почему непонятна –
ведь нельзя же вернуться обратно
в пору вишенного цветенья
даже облаком, даже тенью.
Но бывает: забыв про сроки,
вишня в ветви прогонит соки,
и почти что по белоснежью
вдруг распустит соцветья нежные.
Разве важно, что век их краток?
Долгой ведь не бывает радость.
Пусть не вишни – в лучах зари
в ветках вызреют снегири.