Даше
Сквозь скрепы швов,
поставленных на сердце
рассудком трезвым и холодной волей,
кровь не бежит,
сочатся лишь слова
как отзвук миновавших бурных дней,
названья бунтовавших кровь событий
неосторожной зрелости моей.
В скреплённом сердце
некуда им деться,
собравшись в ручеёк,
на чисто поле
сбегают –
равнодушного листа.
Но новая их участь не нова:
Иль тихим шёпотом прошелестеть
над бытом,
иль пронесёт досужая молва
по свету их насмешкой ядовитой,
иль – в будущем –
стать книгою открытой.