Мне сказала подруга: "Ты лукавишь в стихах.
Ты лишь слово меняешь в чужих рифмах-строках."
Не поверила мне, а вернее, в меня,
для неё я осталась прежней до сего дня:
той девчонкой наивной, не умеющей жить,
и красиво на публику речь говорить.
- Дорогая Танюшка, ты, конечно, права.
Я стихи не пишу, я лишь правлю слова,
что из сердца исходят, как всполохи огня.
Я стихи не пишу, они пишут меня.
За собой увлекают в мир надземный, иной,
где свободною птицей я лечу над Землёй
и сливаюсь в восторге с торжеством Бытия,
и творит в славу Бога моё кроткое "я".
Я стихи не пишу, я вожу лишь рукой,
они сами ложатся на лист чистый строкой.
Я читаю их сердцем, они слиты со мной;
мы – одно сотворенье, где Любовь и покой,
где услада для сердца и Огонь золотой,
где душа вдруг заплачет, заскучает тоской,
и о Боге вдруг вспомнит в суете мировой
и посмотрит на звёзды, что зовут за собой.
Сердце ввысь распахнётся и вместит Красоту,
Мира горнего мощь подхвачу на лету...
О проснись, наконец! Ты довольно поспал.
Время жизни не ждёт, и твой выбор настал –
жить в потёмках, питая низких сущностей рать,
или к Солнцу взлетая, сотворцом Бога стать.
Я опять увлеклась, а ведь просто сочла,
что стихи не пишу - просто правлю слова.
01 02 2008