Булату Окуджаве
Хотелось быть добрым и мудрым, как Вы,
И петь про разлуку и муку Любви.
Но жизнь уготовила жребий иной –
Печальный мой смех мне вменяют виной.
Глаза Ваши вижу сквозь пыльный дисплей…
Я грешен, как все, кто живёт на Земле…
Но вряд ли меня в том осудите Вы,
И гнев Ваш не грянет, как звон тетивы.
«Бродяга-пропойца», скрипач-«музыкант»,
Иль тот, кого гневно зовут «эмигрант» –
Пытаюсь в себе разобраться я сам,
И мёд не течёт мне по сбритым усам.
Но судей иных слышу я приговор,
К забору печатает гневный их взор –
Как смеешь подняться ты вверх из толпы
И смехом затронуть «стихиры» столпы.
Но времени рейтинга я не боюсь,
В стихах я печалюсь и грустно смеюсь…
Но в каждую строчку я душу вложил –
Кто это увидел – поймёт, как я жил…
27 ноября 2002