Никогда не привыкну. Я вся там — на земле,
где прибрежные ивы в серебристой листве,
словно с узких запястий капли в струйки- перста
и, искрятся, мерцают вод озёрных уста.
Там высокие травы над моей головой...
Слышу голосом мамы эхо вторит:«Домой!»
Вижу:в чаще малиновой трехлитровый бидон
наполняю старательно ароматами зорь.
Спелы алые ягоды, сладкий вкус на губах,
мимо рта, знаю, надо бы…
Еще горсточку… Ах!
Забытье, как нашествие, и избавиться б рад...
Не сумею прошедшее зачеркнуть впопыхах.
Те опушки, низины, тропки, просеки - взгляд
ищет здесь в Апенинах свой утерянный клад.
Где шагаю долиною,где гряда за грядой
горы ввысь исполинами, и колючий малиновый
вдруг ковер под ногой.
Сухо. Ягоды лежбищем на кустарничке... Так
собираю их бережно, но боюсь поломать
эти веточки тонкие,от земли на вершок;
к ним склоняюсь, девчонкой себя чувствуя вновь.
Жаль, что солнце не нежится, высь небес далека;
дома синей безбрежности достигала рука.
Напоен был дурманами влажный воздух лесной,
и там звонкое мамино эхо звало: "Домой".
2005г. Пьяченца . Италия