Посмотрите на этот кусок говна,
что растёкся вонючею мерзкой лужицей:
я опять одна (я всю жизнь — одна),
и не любится мне, не дружится,
не печётся куличиков и побед,
чашки — бьются, ублюдки — клеятся.
Завернуться до лета бы в тёплый плед
озабоченной красной девицей,
белоснежкой, мать её, в хрустале,
чтоб во сне, "неделькой", имели гномы...
Никаких забот, никаких проблем,
не звоните мне, мне не надо, что вы!
Разве может оно у меня болеть?
Это красное - всё из мрамора.
Понарошку — жизнь, понарошку — смерть.
А что корчусь как та карамора
в паутине, так это - «пешу стехи».
Вы же в курсе, родные, правда?
И на чЁрта вам - этих слов хинин?
Не читайте. Я только рада.