полуночной порой мне пропел Пастернак,
как горела свеча на столе:
словно чуткий и стойкий домашний очаг
в кутерьме человеческих лет.
я смотрю на свечу, как смотрел Ангел Сна,
и не ведаю, как поступить.
что есть ценность поступку, а что есть цена,
и как крепко прясти эту нить.
покривилась чуть-чуть, расшаталась в засилье,
скользкой стала небесная лестница.
а в душе состязается в правде и силе
ода Ангела с арией грешницы.
одолеть бы себя, а другие не в счет,
недра полнятся жаждою бури.
ни учет, ни расчет, ни вселенский почет
раскаленных висков не обдуют.
спор с самою собой - за тщедушие драка,
и высоких не стоит словес.
лучше вьюгу вдыхать и читать Пастернака
на измятой постели небес.