Опять без промаха в молоко бьёт рука –
кулак ободранный.
Мне ещё далеко – далека от подлинника,
и дорога трудна, и на подвиги тянет едва,
но цель вяжет мысли и движет вперёд,
не в обход, в гору, в лёд и под гнёт –
цель не ждёт.
Жмёт виски горечь виски,
но глотку дерёт не огонь:
чуть шершаво – ладонь,
сладость губ, терпкость плеч –
лишь во сне да в бреду,
на ходу, сквозь рутину и гул.
А корабль даёт течь, не дойдя до конечной Стамбул
только пару морских миль.
В парусах тихо спит штиль.
В трюмах клетки, по горло воды, жди беды!
Ни за что не доплыть…
только цель вяжет крепко.
Значит – жить, до крови закусить –
и до берега.
Мне бы раз твоих глаз,
мне бы вдох, лечь у ног,
мне бы быть
твоим днём, твоим сном, твоим злом.
Мне бы взмах через страх –
и открытый разлом.
Я – истерика.
Цель близка – цели нет,
всё одно об одном.
Моя жизнь – молоко,
плавлюсь я молоком.
Мой родной,
ты – мой бред, или смысл, или друг,
или враг, тайный знак –
прочный круг твоих рук.
Мой родной, мой чужой,
ты не мой.
Ты – не мой.