Он прожил, сотню жизней в сплетениях строк...
Разрывая на части, тишину серых буден
Сотню раз умирал в горькой пыли дорог,
Что ведут прямо в души к измученным людям...
А семь струн, словно семь растревоженных ран...
Хриплый голос кричащего сердца больного,
Семь ветров что терзают людской океан,
Семь холмов, на которых он строил свой город...
Он вчера не вернулся из боя и чтож,
Ведь по счастью поэты умирать не умеют,
И живет его голос и режет как нож,
Черный мрак над вселенной и медленнно тлеет
Млечный путь, даже звезды смежили веки,
Когда он ушел не прощаясь навеки...