А мне б из сумрака, из плена да на свет,
а мне б на руки к солнцу из зимы да в лето,
и кресло мягкое на место табурета
и на вопрос о смысле жизни знать ответ.
А мне бы в руки не перо, не карандаш,
не пяльцы кругом и не острую иголку...
Что мне теперь в моих стараньях тщетных толку,
когда за них порой и медный грош не дашь?
Но к спеху все, и сердце снова будет вскачь,
и время сутками строчит из пулемета!
Отстань, замри, услышь: там вроде плачет кто-то?
И этот кто-то, есть твоей судьбы палач.