Предлагаем Вашему вниманию подборку стихотворений, признанных лучшими по итогам первого конкурса «По Гамбургскому счёту», который проводится на странице Семь Дней. Здесь выбирают лучшее из лучшего. В конкурсе участвуют произведения, которые уже занимали призовые места на других конкурсах. Итак, вот оно – самое-самое.
Ян Бруштейн, http://www.stihi.ru/2007/12/24/123
Миф о Красных деревьях
К реке шагали красные деревья,
К воде спешили красные деревья,
По шагу в год – но все же шли деревья,
Надеясь, что когда-то добредут.
А впереди лубочная деревня,
Красивая и прочная деревня,
Волшебная и хлебная деревня
Ждала, когда поближе подойдут.
Точила топоры она и пилы,
Железами по воздуху лупила,
И удалую пробовала силу,
Которая всегда одержит верх.
Деревья же не ведали испуга,
И, землю бороздя подобно плугу,
Поддерживая бережно друг друга,
Брели они к воде за веком век.
К реке спустились красные деревья,
К воде припали красные деревья…
Навстречу вышла целая деревня
И предъявила древние права:
На то они на свете – дровосеки,
Зимой хотят тепла и скот, и семьи,
И вот срубили красные деревья
На красные прекрасные дрова.
Кораблики из них строгали дети,
И, у огня играя, грелись дети,
И в том, что нет чудес на белом свете,
Не видели особенной беды.
А корабли куда-то плыли сами,
Бумажными мотая парусами,
И вздрагивали красными бортами,
Достигнувшие все-таки воды.
Элеонора Счастливая http://stihi.ru/2009/01/26/1039
Чёрно-белый альбом
Черно-белый матрас, полосатый, скрипит раскладушка.
Ненавижу, когда остается гостей полный дом.
Мама тихо шепнет: "С Днем Рожденья"- и чмокнет в макушку.
Только десять, пусти, не хочу...
Засыпаю потом.
Фиолетовых снов до рассвета плывут анфилады,
Вот, я тоже плыву по асфальту, коленкой гребя.
Я не плачу, мамуль, только йодом на рану не надо.
А мальчишки смеялись, да ну их..да я им..да я...
Черный кот, полосатый и грязный, на белой подушке.
"Намывает гостей", ну-ка брысь! Отлуплю наглеца!
Отпусти, ну не тронь, его дочка погладит за ушком,
И тотчас убежит за широкую спину отца.
Фиолетовый плащ и простуженный осенью город.
Я работаю до десяти. Мам, прости, мне пора.
Засыпаю в момент, ненавижу всех тех, кто так молод,
Глуп, наивен, и счастлив, и плакать способен от ран.
Черно-белый альбом монохромно-бумажных историй,
Мой затертый диван все скрипит и скрипит не о том.
Мать - во сне обреченных инсультом, а дочь - алкоголем.
Фиолетово все. Отпустите. Не троньте. Потом.
И десятки оторванных лет по стареющей крыше
Метрономом дождя превращают меня в порошок.
Просыпаюсь...
и плачу так тихо, что Боги не слышат...
А мальчишки смеялись, а... Мамочка, так хорошо!
Дмитрий Шунин http://www.stihi.ru/2009/04/13/6659
Крановщик
Сергей Белов был крановщик плавучих кранов,
Обычный, в общем-то, мужик, без тараканов,
Без тараканов в голове и без зазнайства.
Он очень рано овдовел и вёл хозяйство.
Хозяйство вёл и дочь растил, а вечерами
Он, засыпая, уходил к жене и маме.
Туда, где счастью и мечтам предела нету,
И где доверено ветрам вращать планету,
И самовар шипит, как уж,- большой ведёрный,
И дед бросает в глотки луж полоски дёрна.
Где тихо с речкой говорят, склонившись, вётлы,
А время - горький шоколад в ладонях тёплых...
Сергей Белов был крановщик в порту на Волге,
Где горсти спелых ежевик собрать недолго.
Он в темноте домой спешил к любимой дочке,
И никому не говорил, что снится ночью.
Приглашаем принять участие во втором конкурсе цикла "По Гамбургскому счету" http://stihi.ru/2009/11/11/2977