Зализанный волной песок,
Шершавый, как язык кошачий,
Не ловит пляжных мышек – стоп
Вертлявый непоседа-мячик.
Иду средь разогретых тел,
Растаявших в закатах летних,
Выводит первозимье мел,
Стирает тут же как нелепость..
Текучесть времени в душе
Былых кроссвордов будит тени
Нестёртых лиц, побед, болений -
Несёт в обыденность клише.
Я догоняю горизонт
Молитвенным, бездомным взглядом,
Трубит над морем алый слон:
«В ладонях Божьих – дома, рядом».
Ноябрь 2009 г.