- Сожри меня, как я тебя сожрал! -
кричал он из глубин зеркал
и скрежетал металлом по стеклу,
держал в руках цыганскую иглу,
сто тысяч духов на конце которой.
Знакомый с детства номер скорой.
Летите и спешите доктора!
Упрячьте там, где не сверкают зеркала,
и где спасают рукава,
чтоб не содрать с лица оскому.
Все заменить на препаратовую дрему,
и мягкость стен, и ватность облаков…
Забылась важность… Кто я был таков?
Меня лелеет царство дураков -
миролюбивых, кротких и убогих.
И я молю о ровности дороги,
чтоб было без игры во рвы,
цыганскою иглой накладываю швы
на мир, что собирал по крохам.
Пред зеркалами - вы.
А я - эпоха.