Осень – предсмертное скряги богатство:
Золото, зелень, багрянец листвы,
Хочет ещё на ветвях задержаться,
Горькой слезой окропляя сады.
Ветер срывает листву со строптивых,
Пышно одетых осенних наяд…
И, оголившись, немного стыдливо
Кисти рябины румянцем горят.
Хочется к солнцу. Свободы и света!
Да уж куда там... Ты ввысь погляди:
Словно старушка, в шаль туч приодето
Небо. И пасмурно где-то в груди.
Сердце? О да, чуть о нем не забыла...
Спит себе. Пусть. Хорошо, не болит.
Может, оно, как и солнце, остыло?
Каменным стало? И как с таким жить?
Ноябрь 2006