Там ветка вишни над столом плыла,
подсвечена фонариком китайским.
И детства с юностью, еще живая связка,
то рвалась, то опять узлы плела…
Плела так долго, заплетаясь в старость.
В том дне осталась. Словно вновь подарит
ту ветку белую, плывущую как парус,
тот, только в юности светящийся, фонарик.