Мне никто не писал стихов,
И, возможно, никто не любил…
А из всех известных цветов
Лишь сушняк, да репей дарил…
Иногда мысли рвутся вслух –
Я такая по вашей вине!
Но из губ не выходит звук,
А боль разрывает извне…
И молча, с ножом в груди
На помощи зов приду…
Жаль – нет ничего впереди,
А себя для побед берегу…