Мой город дышит
сотней колодцев
помойного солнца.
Ястребы звуков
влетают
в раскрытые настежь оконца.
Утро собьется
с мерного шага
и дернет галопом
по венам метро
и по сонным толпам.
Утро затопит подвалы
потоками
солнечной лавы,
смоет с ресниц
комковатый и липкий
налет мармелада.
Но что-то замкнется,
сознанье метнется
внезапным пожаром,
найдя воплощенье
ночным кошмарам.
Мой город сходит с ума,
я сама –
потеряла дорогу.
Что-то не так,
если птица летит
на зимовку в берлогу.
Белой перчаткой
в лицо
кинет утро
свой смех,
и взорвется
осколками боли
помойное солнце.