Зашей мне рот. Булавками сколи,
и через край, пока чего не ляпнул.
Я думать не могу – башка болит.
А просто так. Не с гриппа и не спьяну.
Секретов нет. Как на ладони весь.
Но в ссоре я с нормальными словами.
Они внутри вынашивают месть
и мне в виски стучатся головами.